ce que vos yeux vairons

Bricollage

Forrest Gump court pour que les arc-boutants tombent
parce que
La saison des orthèses mortes qui se détachent
Feuilles de jade d’un linceul, il court à tombeau
Ouvert, son bon génie sur la cendrée, un ange
Jenny
De droiture, oiseau sur la branche, subordonnée
Du bonheur, l’un débute la phrase et l’autre
Tuilage, la happe au vol, le témoin, plume blanche
En un ison

Sur la carte, soupe, entre parenthèses, piquant
Tout au fond du bouillon clair, une paillette rouge
Chaque lettre compte

Rose, tu portes ta croix, couronnes d’épines
La main qui te cueillir ose, la citadelle
De ton parfum
Si lisse, mais il fortifie  le cœur, l’ail, aussi
Marthe et Marie

Bricollage

Du cabinet florentin tombent les plaques
D’ivoire et d’ébène et les ressorts des tiroirs
À secret, solidité d’un château de cartes
En castell catalan, d’un seul geste, l’enfant
Porté en cimier est l’étoile du berger
Qui déboule sur le sol, la tour disparaît
Les fondations déroulent qui ont ceint les reins
Les bandes de tissu et s’épongent le front.
De son passé, la boîte conserve un fond, un haut
Un bas, deux côtés, deux portes, schéma d’une armoire.
En faire en buffet de cuisine, une huche à pain

Un beau jour, le bois mort travaillé par les vers,
Riche terre noire devenue, petit-lait pour l’arbre
À la claire fontaine, la sève remonte
Sur le fleuve un train de bois avance, poussé
Par le batelier, arrive à bon port, passé
Par les cendres, l’arbre l’année prochaine porte
Des fruits, le thème à la plume d’Alan Silvestri
Me donne des ailes, je chantonne, je cuis des coings
J’aime Florence Foster Jenkins, son art si mineur
Est notre voie commune, je n’ai pas de sœur sauf
Une