ce que vos yeux vairons

Les villages,
La neige a
Soixante-dix-neuf
Ans,
Et ne fond pas
Au chaud dans le souvenir
De larges traces de pas,
Qui va là ?
Le convoi avance
Passe l’infortune
Sur les maisons,
Démolies aux entournures,
L’omelette a cassé
Beaucoup d’œufs,
Le clocher de guinguois,
Il faudra des piles
De soutènement,
La manœuvre est sue
Sur le bout des doigts,
Quatre décembre,
Au fond des mines,
On a une pensée
Pour la sainte du jour,
Pour les lampes,
Et le canari,
Dans le village,
Les petits enfants
Suivent les chars
Du carnaval,
Une balle orange lancée
Lancée dans les mains
De mon père
Ne rebondit pas,
Un jus inconnu
Ici en coule,
Il pleure peut-être
Déception,
Mon père,
Son ballon-citrouille
Est
Une navel,
Un autre petit père
De Jeeves court ailleurs,
Help you, Mister ?
Vue de haut,
La guerre.
Libération

Une feuille de papier
De soie
Nuage
À la transparence
Sablée,
L’opacité de la neige
Bleutée,
Une veine
Sur une tempe,
Pour le fond,
Ce blanc emprunté
À la cellophane
Du shoji,
Papier de riz,
Une portée de bambous
En jours brodés,
Points lancés
À la verticale
Font bosquet,
Jour de la férie
À la nacre de la lune
À la présence,
Flamme fauve
De la fourrure
De laiton,
En motif
Posé,
Ainsi qu’au
Tampon,
Sur un coupon
D’indienne,
Renard,
Mouvement,
Et contours,
Vivants

La Sagesse a dressé une table
Dit le chant,
Sous les luminaires
Des carrés de champs de blé
Les tranchoirs gras
Le cristal des rivières
Où se baignent
Les enfants,
Petits poissons,
Les racines profondes
De la vigne
Et chacun tire à soi
La lourde nappe
D’apparat,
Tremblement de la terre,
La chute des pierres
Meule
La moisson perdue
Détournement des mers
Le bois flotté
En ours blancs,
Fourrures échouées,
Les orques
Jouent avec les bateaux
Les badauds sur les jetées
Ravis,
Aux mains de la vague,
Os
La Terre est bleue
Vue de loin
L’eau est là
En abondance,
Où elle ne doit pas,
Elle gêne,
Ne joue pas le jeu
Inscrit dans la loi
Creuse ses pointes
Du Hoc
Dans le marbre
Des palais,
Noie le laque
Le lustre des cités d’or
Fondées sur
De la craie.
Ô enfants au bain
Qui avez l’amitié
De Nemo,
Que votre ambassade
Auprès de Neptune
Dépose son trident,
La paix,
Avec les éléments

La ville du Procès
De l’arbre qui ne cache rien
De la forêt,
Des haillons
De son hiver
Raidis,
Nuremberg,
Du peintre
En son infinie patience,
Un à un
Les poils de la fourrure Lièvre
Albrecht Dürer,
Le pain d’épices,
Ce dont est capable
L’homme en minuscule
Lorsque Gray
Issu de Dorian
Fond,
Le monde
Dans ses serres.
Ville de sangs mêlés,
La beauté sans ses canons,
Difforme Scarron,
Le cœur a ses raisons,
Sous les boisseaux divers,
La qualité de la flamme

Marthe-fourmi,
Sa quête de la poussière,
Neige, avant même qu’elle
Sur les choses ne se dépose,
Et l’éreinte.
Marie chante pour les petites
Souris,
Cigale,
Qui vivent sous la table,
Aux pieds des miettes,
De Marthe endormie.

Amour, lorsqu’il n’est pas pierre érodée des jours,
Jusqu’au sable.
Pendentif proverbial,
Et son livre de comptes,
Plus et moins,
Les rhésus
D’un groupe sanguin,
Rose rouge,
La couleur de la contrade
Qui court pour
Plus qu’hier, moins que demain
Le langage du cœur,
Sa similitude avec celui des fleurs,
Dont il épouse
Mimétique
Les contours.

Au début était une paillette d’or,
Dans la batée,
Et le motif, martelé
Dans la transe d’un boléro,
Qui étire le grain
De métal,
Encore, et encore
Inépuisable poisson
De la parabole

Au matin,
Faire le tour de Jeeves,
Un peu plus longtemps,
À chaque jour qui passe,
Univers en expansion,
Amour