ce que vos yeux vairons

Blanchiment d’argent, le ciel, à la mine grave,
Étain noir qui s’éclaircit, teint de porcelaine
Enfin, l’abcès, crevé, à mesure que tombe
La neige.
Mais le champ est l’horizon, désoriente
Le regard, qui se raccroche aux branches d’un arbre
Qui rend un sens, une profondeur de champ, perdu
Petit Poucet une souris a mangé ton pain
Blanc, et l’hiver, ton chemin,
Un phare, détaché de la mer, et sans lumière
Aucune
Juste l’éclat de son tronc, fusain brûlé au froid
Comble les manques d’un salar lunaire
Et ton monde évanoui, claire magie
Revient à la vie,
D’un trait de crayon