ce que vos yeux vairons

Du calendrier l’été est la boursouflure
L’automne des chromos, filet de fumée qui monte
Droit
Noyé sous les flots
Compter les côtes de l’hiver, chat en peau
De lapin famélique
Le printemps lui mange la laine
Sur le dos, épiphanie
Jusqu’au jour où.
La Terre en agneau
Dévorée par les hommes
En pou
Se jettera à l’eau,
Baume sur la piqûre