Sans laisse sur le cou le chat est courant d’air
Qui le nourrit devient son servant de messe
Cadenassés les accès à la bergère
Il te tolère sur le limes de ses terres
S’il t’a à la bonne, rets des amours ancillaires
Devine qui dit quoi, mi casa es su casa
Inconditionnel Amour de Jeeves conjugué
Par tous les temps, par les tempêtes de la pluie
Qui précipite le jour dans les affres de la nuit
J’étais aveuglée, et tu n’as pas failli, Phare
À C.
Pêcheur à la ligne, le métal écroui
Poisson à la surface de la conversation
Une petite clochette tinte
Dissipant ses images en nuage
Phosphorescent le mot brille,
Pointe en jet d’eau de cierge magique
Le quotidien des niveaux du Rhin,
Les expressions passent, mets sur le plateau tournant
D’un restaurant, extrême-orient,
Goûter,
Réarranger ce qui se suspend à la mouche de la canne
Ainsi que ces formes géométriques qui tombent,
Tétris,
Dans le désordre,
Établir un radier,
Ou laisser aller le kaléidoscope mouvant des nuages,
Faire la planche sur les flots calmes
Laisser le volant,
Être passager du poème
Couper l’amande de la géode, lilas
Sentir l’améthyste sur le fil de la pierre
À aiguiser les sens du printemps, avril
Où, les disparus et le silence des rues
Passés, quatre années ont fossoyé, corps sous chaux,
D’autres tumultes ont levé leur bouclier
Depuis
Vite la tête dans le lilas, anesthésie
Grésil minuscule grêlon frelon de la neige
Si tu es à terre ses dards de verre s’enfoncent
Pointes de flèche, cible de bonne composition
Qui ne bouge d’un cil
Homme debout et dard de rêve, ton front est l’étrave
Qui fend l’hiver.
Au ras des pâquerettes, l’asile d’un frère
Au corps de porcelaine
Fragile, haut ⬆️ bas ⬇️ ne pas coucher
C’est écrit sur le carton
Il n’est pas écrit
Ne pas toucher
Blanchiment d’argent, le ciel, à la mine grave,
Étain noir qui s’éclaircit, teint de porcelaine
Enfin, l’abcès, crevé, à mesure que tombe
La neige.
Mais le champ est l’horizon, désoriente
Le regard, qui se raccroche aux branches d’un arbre
Qui rend un sens, une profondeur de champ, perdu
Petit Poucet une souris a mangé ton pain
Blanc, et l’hiver, ton chemin,
Un phare, détaché de la mer, et sans lumière
Aucune
Juste l’éclat de son tronc, fusain brûlé au froid
Comble les manques d’un salar lunaire
Et ton monde évanoui, claire magie
Revient à la vie,
D’un trait de crayon
ce que vos yeux vairons 