ce que vos yeux vairons

Très haut dans le ciel il tourne, à la recherche
De sa proie, l’oiseau. Son mulot tient en l’épaule
D’un humain, ce point très loin, journal déployé
Sur les nouvelles du jour, lys et dahlias noirs
Et se penche, la mise à distance brouille les cartes
Les gros titres fondent à vue d’oeil, cri de rapace
En clochette, ostention de l’hostie du soleil,
La Terre bleuit encore une fois, un myosotis
Piqué en boutonnière sur le vide stellaire,
Et jetée, en voile pudique sur le déroulé
Des choses au ras des pâquerettes,
Une plume d’oiseau tombe
Comme une rose sur un cercueil,
Au moment de l’ensevelissement
Dans un rai de lumière,
Filet d’or appliqué,
Kintsugi,
La terre est une céramique
Craquelée,
Sur les lèvres de sa blessure,
Le trait de la cicatrice

Jamais ne se pose ni ne bat des ailes, il plane

Pêcher ce que l’on ne peut attraper, relâcher
Le poisson, garder à la pointe de l’hameçon
Émoussé, la tige d’un cheveu long galbée,
L’instant de la perle, l’irisé de la bulle
En germe à la commissure de ses lèvres,
Air, avant que ne le fende le fil d’or
D’une écaille, tuile soulevée

Tourner en rond, une façon d’écrire toujours
Le même poème. Quoi que l’on dise, Amour Jeeves
Le creux autour duquel s’élève et gire l’argile
Du pot sur le tour
La goutte d’eau qui fige un instant l’insecte
Dans son mouvement
Et crève de la pointe de glaive d’une antenne
Être la terre du broc, et le vide qu’elle ceint
Et le vin tiré du foudre décanté
Qu’elle contient, l’ouvrage est lac de rétention
Calme
La loupe d’une bille transparente
Comme une serrure contre laquelle
L’œil se colle
Voir le monde par le chas de cette petite sphère
Mais il n’y a ni mur
Ni porte,
Pas de clef qui obstrue le regard
Pour s’en apercevoir
Faire un pas de côté