ce que vos yeux vairons

De mémoire.
Il est manteau gris
La tête penchée, un peu
Ce qu’elle dit,
Le chant l’alourdit,
Comme un bateau gîte,
Le dos disparaît dans la nuit,
Il est droit,
Le soutient un mur,
Le tronc d’un arbre ?
Je ne me souviens que de la pluie
Et de ses diagonales
Portées par le vent
Et du chant,
Grave, et doux,
Si les cœurs se serrent
C’est pour qu’ils expriment
Jusqu’à l’ultime goutte,
Fruit, et le rouge
Que l’on en presse,
Le déchirement, et la mélancolie
Les têtes mêlées de cendre
Qui pleurent sans bruit
Sur le seuil de ce temple
De tous les dieux,
Et ce bâton d’encens,
Rougeoyant bref,
Au premier mot
Monte l’aromate
Et ses volutes,
L’odeur du poème
Sature le souvenir
De son singulier
Petrichor

21 février 2024, le soir