ce que vos yeux vairons

Il lui pousse une jupe d’herbes verte brusque
Puisque la pluie n’a de cesse sur le cognassier
Ésmeralda, il retrousse sur la corde
La boue de ses sandales, une coudée de gros grain,
Le lien du tablier, avant de franchir
Le pré, la trace du gué, feuilles de plantain
Cinglées, le corps tapis sous le vent et sa houle