ce que vos yeux vairons

Parler du verre à moitié vide de pluie et
De celui plein de beau temps les événements
Secoués comme ces plaques au secret du sac,
Scrabble, sable enchâssé, big bags ses reliquaires
Qui prennent l’eau, tout ce vide entre les grains tassés
Où le courant fait son nid, rosse est la vie
Son fruit déguisé à peine, et herbes amères.
Mais sorte le soleil,
Le blé de bronze verdi retrouve son or,
Et l’eau d’un glauque chassieux redevient saphir