ce que vos yeux vairons

Par la chaînette l’enfant pendule, grain de plomb
Tendre
Elle, battant vivant, sans conque de la cloche

Les doigts cliquètent
Épinette de fils blancs, l’enfant joue, et l’air
Coule, grêle de nonpareilles par le sablier,
Elle, pour la dentelle, gantée d’oiseaux, jeu de mains,
Lance ses fuseaux, transparence de l’air
Arachnéen, du rouet, l’ombilic
D’un nuage

Sèchent les livres

Limpide expression des livres sauvés des eaux.
Placés sous la presse, le déluge seul en sourd.
Ils sont raisin, et les lignes en rangs de vigne
Demeurent sous la reliure, comme au premier jour.
Main de l’enfant en grappe  présentée au pressoir,
Imprègne le support en songe, déjà,
D’écarlate,
En la grenade, par les crevées, on devine
Les perles à l’orient rosé,
Le poème brûlant les bouquets d’épines,
Le dit de l’oracle.