ce que vos yeux vairons

Coulonneux,
Ton cerf-volant est libre
D’aller, de revenir
Tu es son jouet,
Également.
Le fil qui vous relie,
Torsion de deux brins,
L’air et le vent,
L’enfantine inquiétude,
S’effiloche
Et tu le sutures,
Avec de plus en plus de parcimonie,
À ton habitude
Sans un mot.
Les bagués croissent au creux du colombier
Celui qui manque à l’appel
A déposé,
D’épi de blé,
La boucle de sa manille.
Il a tout à inventer,
Le grain,
La houe,
Le rectangle du pré
La paire de bœufs
Le goût perfectible de la farine
La divine intuition du levain
L’odeur du pain brûlé,
Devenu ramier.
Il ne te doit rien,
Piété filiale.
Le plan du nid