ce que vos yeux vairons

Mille fleurs
Sans fruits
Printemps somnolent, une abeille, petit cheval blanc
Chargée de pluie,
Bouffant aux pattes,
Ce pollen pauvre transparent
La fenêtre est buée d’eau battue par le vent
Tous derrière tous derrière
Le front arc-bouté petit taurillon fulminant
Elle se laisse emporter par une rafale
La sagesse,
Foudre qui répond à une prière
Le petit fétu sur son tapis volant
Laisse faire la tempête,
Ses éléments qui la rapprochent de la ruche
L’arbre à coing,
Et le parfum d’automne de la gelée
Incertain,
Une fumerolle,
Fruit du travail d’une petite butée
L’oracle dit en tout et pour tout qu’elle fit ce qu’elle avait à faire
Le reste, conjecture