ce que vos yeux vairons

C’est sous l’écume
Déchirée d’un petit oculus,
Les mouvements de la cuisson
L’obturent sans trêve,
Que tout se passe
Il faut,
Comme un pêcheur
Assis sur son pliant ouvert sur la glace
Entretenir le trou,
L’espace taillé dans l’immensité blanche,
Et conjonction de coordination
Avec le poisson,
Qui remonte vers le minuscule rond
De ciel,
Pour la conversation.
Par l’ébullition,
La réduction du verger,
Comme une caravelle
Qui entre,
Mâts couchés
Par le goulot,
Dans la nef de verre
Du flacon.
Les coings
Après les premiers froids
De l’automne
Sont gelée