ce que vos yeux vairons

Sous le creuset,
Le large soufflet du dit.
Dedans, soudé
Comme ce minerai de carne rouge sang,
Le cycle de la joie et du tourment,
La vie menée
À son point de chauffe
Fond,
Puis son expression
Se solidifie,
Jusqu’à l’épuisement
De la substance.
Sous la croûte de roche,
La pierre dans tous ses états.
Ce qui est sous
Et tient chaud,
La doublure du manteau
L’humus aux racines,
Lait sans feux d’artifice,
Qui ne bout,
Passer par le chas
Les excédents,
Le gros,
Joyaux de la tortue sertie
Qui croule,
Ébarber le produit
De la fonte
De sa dentelle de fer
La lumière,
Au tamis mesuré,
Fleur du sel,
L’ombre,
En point d’équilibre.
Lecture
De l’aiguille du fléau,
Balance à boussole