ce que vos yeux vairons

Midi
Miscellanées.
Qui nourrit.
L’herbe amère
Oblitère la mémoire,
Neige de flocons d’avoine
Impressionnée,
Tout à goût,
Gelée de pétales de rose.
Sur la table,
La nef aux épices,
Le palais,
Celui d’un roi

Tronc percé d’un trou
Le bouleau laisse faire le vent
Bureau du pic~vert

Ocellent l’air d’une pluie acajou
Marqueterie or
La terre au point sang de Hongrie,
Les feuilles tombent.
L’une au cuir noir épais des ans
Entre dans le monde
Attachée au tronc,
L’esse ouverte enfin
De son épingle à nourrice.
Au point de chute,
Nulle mandragore.
Es ist ein Ros entsprungen