ce que vos yeux vairons

Ocellent l’air d’une pluie acajou
Marqueterie or
La terre au point sang de Hongrie,
Les feuilles tombent.
L’une au cuir noir épais des ans
Entre dans le monde
Attachée au tronc,
L’esse ouverte enfin
De son épingle à nourrice.
Au point de chute,
Nulle mandragore.
Es ist ein Ros entsprungen