ce que vos yeux vairons

Là où il ne peut
Aller,
À genoux, l’ombre
De l’anfractuosité,
L’impossible angle
Sans torsion du corps,
Le bref espace,
Entre le sol,
Et la faïence en surplomb,
Il envoie,
Du bout des doigts,
Son Cyclope,
Rond miroir
Lunaire Rover,
Blancheur,
Pas un grain de poussière,
Gris, le régolithe
Abandonné
Par le talon
D’un escarpin.
Le face~à~main
Passé sur le visage
Des lieux,
Son teint de drap,
Comme la poudre de riz
Au pinceau,
Sur la peau,
Figure
Du comédien,
Jusqu’au grain
De beauté lissé
Mais transparence
De l’incarnation

Perfect  Days