ce que vos yeux vairons

Les bombes
Tombent,
Tombes.

Seul le cerf.
Artésienne, de son front,
La forêt de cors,
De la nuit,
Lentement
Perce
L’épaisse suie,
Sur le chemin de crête,
Elle moissonne
De la pointe
D’un bois
Le premier trait
Décoché,
Un rang de blé
D’hiver
Par le soleil
Mis au jour,
Un lustre
D’or battu,
Halo de vapeur
De lumière
Damassée,
Couronne
Sa tête
De rameaux
En feu,
Qu’un craquement
Sur le chemin,
En coup de vent
Aura éteints
Et jetés
Au couvert
D’un buisson.
D’un bond,
L’ombre,
La vision,
Réduite
À ce reste
De trace
De pas
Retenu
Par le froid
Des hauteurs,
Au désert.