Elle est,
Rocher mal famé,
Mur~défense d’afficher.
Abîme,
Aven,
Silencieux ouvroir
De soyeux.
Chaos de calcaire
Ordonné,
Une goutte d’eau,
En araignée.
Imagier,
Neiges éternelles,
Hiver ceint
Du printemps
De prés verts.
Nacre,
En huître.
Laisser
Venir
À soi,
La place
Qui nous échoit.
Résister
À la tentation,
Rester immobile,
Coi.
Elle pourrait,
À vaguer,
Ne pas nous trouver.
Ainsi en va~t~il
Des petits enfants
Perdus
Conduits
Aux accueils,
Et de la voix douce,
Voile sur la brûlure
De la perte,
Conversion
De la sirène
Guidant
Parmi les hauts~fonds
Et les écueils,
Les parents creux,
Sans la prunelle
De leurs yeux.
Les bombes
Tombent,
Tombes.
Seul le cerf.
Artésienne, de son front,
La forêt de cors,
De la nuit,
Lentement
Perce
L’épaisse suie,
Sur le chemin de crête,
Elle moissonne
De la pointe
D’un bois
Le premier trait
Décoché,
Un rang de blé
D’hiver
Par le soleil
Mis au jour,
Un lustre
D’or battu,
Halo de vapeur
De lumière
Damassée,
Couronne
Sa tête
De rameaux
En feu,
Qu’un craquement
Sur le chemin,
En coup de vent
Aura éteints
Et jetés
Au couvert
D’un buisson.
D’un bond,
L’ombre,
La vision,
Réduite
À ce reste
De trace
De pas
Retenu
Par le froid
Des hauteurs,
Au désert.
Petite mouche débile.
Toute la nuit
D’un mur à l’autre,
A chancelé.
Sur le papier,
Drum,
Son pas,
Frère de celui
Du grésil,
Sur la vitre.
J’ai cru à la neige
ce que vos yeux vairons 