ce que vos yeux vairons

Au désert,
Les mousses dans la bruine,  proche le torrent
En flacon
Vidé dans le chaudron d’or,
Bouclent au coeur d’un cheveu
Jusqu’au bec,
Aiguière est l’oiseau
De son col,
Brin à brin
Sur la pierre,
Un pré en clairière,
Les éléments mordorés
Du printemps,
Gouttent.
Parcours tors,
À l’envers