ce que vos yeux vairons

Muette Mutte
Un doigt sur la bouche
Donne le la à tous les clochers,
Les heures accrochées aux cintres
Ne font plus partie du décor
Les petites roues tombent de la bicyclette,
Feuilles du printemps,
L’eau, l’élément qui se respire,
L’air,
À peine moins humide