ce que vos yeux vairons

Je me demande si sur les tympans
Il y a des vases communicants
Des vierges folles aux vierges sages
Tout est~il gravé dans la pierre ?
L’immobilité des choses,
Et tous ces bras en pont
Qui la nuit se tendent
De part,
Et d’autre,
Rien n’est plus dur
Que la mince ligne,
L’implacable marge
Qui laisse dans sa friche
L’ivraie,
Dans son enclos,
La rose,
Où est la rédemption ?
L’érosion,
Les hivers
Les pluies de printemps
Sont ciseaux sur les drapés
Les rideaux qui voilent
De leur sfumato
Les figures,
Celle du cœur
Remonte,
Haut~fond
Qui affleure enfin
Quand le grès
Se fend,
Tu es venu
Pour les tordus,
?