ce que vos yeux vairons

Assis sur la Boîte de Pandore,
Ce qui fait perdre la tête,
En son for intérieur, le miroir
L’oiseau sans mémoire, alouette

Pas même
Pour un pont d’or
De la boîte de Pandore,
Ne soulever le couvercle
Car
Pan ! Dors !
De cause indéterminée
D’effroi, de honte,
Mort tu es

Lés, pages blanches déroulées
Entre les rinceaux des colombages
Au discret alphabet pris dans la chaux,
Les murs parlent,
Sans dire un mot,
Une ligne rouge de géranium ricile une fenêtre,
Pour le chromo,
Dedans la carte postale,
Le liant entre les habitants,
Outre le ruban des folklores,
Les papillons de satin,
Les polkas qui s’évaporent la nuit finissant
Le foyer entretenu sous la poussière,
Lui donner grand air,
Les formes changent,
Les modes d’expression,
Mais son sang qui circule,
Auquel s’abreuvent même les bêtes
Qui se toilettent entre elles,
Donneur universel,
En corne d’abondance,
Prends,
Ajoutes~y de ton pain
Et tends
La corbeille
À la main
En fleur ouverte
Amour