ce que vos yeux vairons

Frère portier,

Son meuble,

De nuage

Poussé par le vent,

Le seuil, l’océan,

Ne le frôle

Le passage des oiseaux,

Dans sa paume,

Rien,

Pièce fraîche de guano

Le soleil la cuit,

Et poudre d’argent

À ses pieds

Sur la fleur des champs

Manne,

Sa reconnaissance à l’épouvantail,

S’épanouit