Trousseau à une clef

par marronbleu

Il existe

Ce condamné à la liberté

Dépouillé de ses murs,

De la cellule qui lui est chair.

Chaque pierre lissée du bout du doigt

Enregistre son microsillon

Son braille

Dont la main en pavillon

Délivre  la note

L’éolien

La joie rare,

Tête d’aigle en poinçon,

Ces murs, son air,

Poumon d’acier

Qui donne goût à la vie

Immobile.

D’un coup sec

Le loquet tombe,

La corneille,

Bec d’or,

Ferme la cage

Sûre

De rien.