Il y a les crayons gras, dont on suçote le graphite, ceux qui vernissent les lèvres, et carient les doigts, tout ça s’efface.
Et il y a les pointes sèches, les stylets propres à percer la caillasse, à fracasser des rognons de silex, pour y tailler quoi à la hache, love me do, Folcoche.
Acheter. Un tableau. Je reste sur le trottoir, et je regarde. Le peintre est là, dans la galerie. Son monde, autour de lui, son extension. Et moi, qui en voudrais une partie. Je n’entre pas, la peur. Et s’il ne voulait pas de mon argent.
Mercredi, la pénultième.
Vivre à crédit, anticiper sur l’héritage.
Du vendredi.
S’accorder une tranche de ce gras et extraordinaire garçon, dont il m’eut été agréable de faire mon ordinaire.
Car, n’aimant ni les chiens, ni les enfants, il eut fait assez bonne figure, dans mon salon, entre ma sale bête, le très justement bien-nommé Satan, et ma bergère, qui rend, et l’âme, et sur l’accoudoir, sa bourre de coton.
Seul Mister May, lui
Seul, portant les linceuls de
Ses ensembles vides.
Sur le plateau du
Bureau. La pomme, singleton,
Qui répond à un
Il s’appelle pierre
Des mots, nommons-le
Havre. Estuaire.
Entendez la voix,
Filant tresses amères et
Colère de ses trilles.
La mer, juste le
Ciel descendu sur terre et
Tout ce bloeu dans l’eau.
Écume, les nuages
En longs bancs, cardés sur le
Verre de vos brisants.
ce que vos yeux vairons 