Mécanique des fluides
La mer bat, son coeur
Sous votre côte, ma main ne
Freine pas ses vagues.
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La mer bat, son coeur
Sous votre côte, ma main ne
Freine pas ses vagues.
Boches,
Kabyles,
Macaronis.
Le dimanche,
Pastaciutta
Et makowiecz,
Les vieux
Parlaient
Un peu
De tout,
Surtout
De rien.
Le français,
C’était le lien.
La langue du haut.
Ma grand-mère
Est venue
De Lombardie,
Au pays
Des Schleus.
Elle n’était
D’aucune langue.
Comme nous tous,
Ici.
Se dire, sans l’ombre
D’un aveu, croître, pousse,
Nouvelle pelure.
Le banc. La chapelle
Aux champs, le chant d’un oiseau,
Un moine, un moineau.
L’ivoire du visage
D’un dormeur, sur le velours
Vert de la pelouse.
L’outrecuidance
De ces oiseaux quand je leur
Parle, ils font silence.
Un tourbillon de
Pattes, tant d’yeux buvant le ciel,
Dentelle d’une soi.
ce que vos yeux vairons 