A l’Ange d’Or
Je n’irai pas en
Ton église. Te parler. Au
Bord de ta pierre noire.
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Je n’irai pas en
Ton église. Te parler. Au
Bord de ta pierre noire.
Les oiseaux chantent parce que l’on ne leur a pas donné la parole.
Monochrome d’une
Chanson, une maison rouge,
Comme une ritournelle.
Abyssins, la peau,
Et le grain noir de la voix
D’un jeune page nubien.
Engrenage des doigts
Sur le chapelet, tic-tac des
Boules de buis qui prient.
La musique. Un linge
Posé sur la nudité
Du silence. Musique.
Deux hommes murmurant
Quand je les ai frôlés sur
La place du Shtetl.
Son visage, son tronc,
Son visage, son tronc, ses pieds.
Ses yeux. Et sa voix.
Du haut moyen-âge
A maintenant, hic et nunc,
Je suis là. Là. Là.
Le jubé des voix,
Posé entre là
Et les vivants,
Le répons des pierres,
Et l’ombre s’éclaire,
Le souffle passe
Comme
Une haleine
Sur un cierge.
ce que vos yeux vairons 