Contretemps
Le feulement
Enroué
Des rhombes
Cisaille
Les chairs
Sombres
De la nuit.
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Le feulement
Enroué
Des rhombes
Cisaille
Les chairs
Sombres
De la nuit.
Tempes érodées
Par la migraine qui plante son
Soc en dard ardent.
Recroquevillé,
Il scrute les flots, dos à
La mort. Ils sont là.
Des lèvres gercées
Du sel de leurs pleurs s’élève
Un murmure. Ecoutez.
Neige rouge sang
Pour dernier linceul, le ciel
Pleure ses enfants.
Colonnette cireuse
Qui élève son céladon
Vers des plafonds vides.
Vassal fidèle de
Mes fantômes, mon tourmenteur
Très particulier.
Se voir happé quand
On ne rêve que d’échapper
Au sort intimé.
ce que vos yeux vairons 