ce que vos yeux vairons

L’arbre, immobile
Sous la fourche d’une branche, un scion
Son bâton de marche

Je bois un tilleul
L’arbre est grand, mais élégant,
Se plie. L’avaler

Enfin, le stylet
La plume, un ongle, qui se
Fend sur un aubier

Pays des arbres
Tu te blesses aux ronces. Ce ne
Sont pas barbelés