Rez-de-rêve, on peut écrire avec un coquillage

Dans le jardin, chaque
Matin, lentement le lierre,
L’arbre, au corset.
Ni coup, ni morsure, comment en vouloir au soleil pour ces aplats incarnat, deux petites billes cerise-burlat sur le haut de mon visage, chaud, sous sa main vermeille.