Là où je vis parfois. Il y a un cimetière solitaire. Des tombes seules, et des stèles entourées de lierre. Des pierres se couchant d’avoir trop attendu. Juste une main, avec dedans une pierre, un petit caillou. Pour dire, vous n’êtes pas encore mort. Puisque je suis venu.
C’était une plage.
Le sable était froid.
La mer était froide.
On ne s’y baignait pas.
Elle portait un tout petit manteau jaune.
Et un pantalon fleuri.
La photo aurait été en couleur, on y aurait vu un poussin dans une prairie.
Elle jouait.
Un seau, du sable.
A l’ombre d’un grand cube de béton.
L’ombre l’emportait.
Une ombre venue de loin.
Un matin de juin.
Un matin froid.
Presque l’été.
Tête à tête avec
La nuit, ses noirs plus bleus que
Gris, une cigarette.
Braille du brouillard sur
Le verre opaque du jour quand
S’ensable la nuit.
Grimoire de la nuit,
Ses graphites gris noirs, le jour
Annonce la couleur.
La coupe était pleine,
Elle était vide maintenant.
Les lampions. Eteints.
Et si là haut me
Suffisait le seul halo
D’un ciel qui s’éteint.
Abscisses,
Ordonnées,
Carroyage
Des cieux,
Les nuages
Scarifiés
Par le rasoir
D’une aile,
Minces cicatrices
Surjetant
Les voiles bleu
Abysse
Du jour
A la nuit
Cédant.
Un pardessus sur
Les épaules d’une robe de bal
Octroi du passé.
Un adverbe ou un
COD, s’arracher ou
Arracher un mot.
ce que vos yeux vairons 