Comment pourrais-tu
Te reconnaître ?
Au moment
De sortir de tes songes,
On sonne à la porte,
Le lapidaire est là,
Qui vient
Ajouter
À ton visage
Sa nouvelle facette,
Prélève
Dans la pierre,
Une lame
Après l’autre,
Jusqu’au coeur
De ta face
Tu peins un nu Tu
Retrousses tes manches ton pull ta
Peau Tu es ici
Serres de deux oiseaux
En fibule sur les épaules,
Je traîne un voile d’eau
De l’étang, plein le dos
Parfois
Monolithe de bois, ich, ébénichts
L’encre de Chine noire, une goutte
Qui se penche, et grise l’onde
Limpide de sa pollue
Du cil du pinceau, une larme,
Ô, dilue !
Mais le sel, dans l’eau
Qui se gâche
Pleurs
Pluie de fleurs
Calligraphie de l’arbre à fruits
Ramboutan, kanji
Jeu du pas d’erreur
J’écoute « Nothing else matters »
Thé, ou Nescafé
Ces kjökkenmödding
Que tu lis de moi, qui t’en
Disent plus que le reste
Courir.
Il y a un point, après le verbe, qui lui coupe l’herbe sous les pieds, on court, immobile, quand on rêve
Le vent gonfle les fenêtres comme des voiles, le verre tremble et se déchire.
Ne pas laisser entrer la pluie
Je cours, sa vie est au dehors, qu’aurait-elle à faire ici
Quel parquet de bois sec à humecter
Quel tapis de laine roide à reboucler
Quelle plante solitaire, derrière la clôture de sa baie, à visiter d’une ondée légère
Quel, quel, quelle, la course contre les montres du vent et de la pluie, réunis
Tout ce que le monde compte de transparent coule ici, rideau de l’eau, pluie de gouttes de vitre en morceaux
À mes pieds, leur ruisseau est tiède
La température exacte de l’été
Avant la fin d’août, ne rien obturer
Observer, par les jours de pierre brodés dans les murs, le ciel
Un fruit sec, et son écureuil
Gringolent vers la cime de l’arbre,
Qui est sur le point de croître
Je rêve.
Qu’il en soit ainsi pour moi
Je reviens sur des pas,
Petits cailloux de pain noir,
Pas japonais, on dirait (les enfants parlent ainsi)
Jardin, et la clôture de mon histoire,
Ces instants, qui ne sont pas encore,
Mais la bornent déjà,
Ces arpents secs,
Fertiles, et vierges,
Briques de broc de fondation,
Celles que je suis tour-à-tour-tout-à-la-fois,
L’histoire est plastique, se décompose
Le retour en arrière la régénère,
La redéfinit
Re, re, le préfixe-effraie, oiseau de nuit,
Vais-je marcher exactement
Sur les mêmes pas japonais,
Franchir la membrane mince du récit
Aujourd’hier, et science-fiction,
Bégayer, sans trêve,
Ânonner la même chose,
Point d’interrogation
Le ci-dessus poème, incolore,
Et sa lumière, bue,
Ce qui en émane,
La poussière le ternit,
Un tableau, dont le vernis
Assombri ensevelit les traits
Je voudrais le secouer,
Le retourner, ainsi qu’un matelas
Mettre au jour,
Les ors de sa face Été
Jaune, et ciel. Bleu, et blés,
Un jardin, Majorelle
L’adret, et le rêve
Chintz rosé, de la joue d’un bébé,
Au-dessus de sa lèvre, une coquille
Minuscule, où brille, transparent,
L’orient d’une goutte d’eau
Mon visage, en reflet infime, sur la surface
Miroitante de la petite sphère
Pourquoi mot-valise ?
Je choisis mon havresac
La rêvalité
ce que vos yeux vairons 