Le cliché-coquillage, entre les roseaux, et les plis de l’image, le chant de l’oiseau

Jpeg
Le soleil fait la
Chaise longue sur ma peau,
Son heure, chilienne.
Quel sorcier, pour apprivoiser un corbeau, un oiseau, un chat noir, le poil, la plume laquée, un gommeux, et la gouaille de son cri, là-haut, sur fond bleu.
Être berger, suivre avril, ses saisons, son moutonnement, dans les champs qui osent, pays d’Oz, les verts et leur explosion, et le ciel qui fond son azur sur l’étang.
La lumière, son teint
Bleuté ce matin. Une veine
Qui bat à la tempe.
Ni coup, ni morsure, comment en vouloir au soleil pour ces aplats incarnat, deux petites billes cerise-burlat sur le haut de mon visage, chaud, sous sa main vermeille.
Carreaux d’or, carreaux
Gris, le soleil et l’eau en
Marqueterie. Klimt.
Tant de mondes dont
Je ne sais rien, les pierres
Du chemin, et toi.