Tempête
Nous, poux, fous, pauvres
Hommes, sur le dos d’une bête,
La Terre, qui s’ébroue
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Nous, poux, fous, pauvres
Hommes, sur le dos d’une bête,
La Terre, qui s’ébroue
Son bec télégraphie sur le bout de mon doigt
« Tu n’as pas de plumes »
Je suis d’ailes, nue
La main qui nourrit
N’apprend pas à l’oiseau à
Voler, la main
Attend de l’oiseau
Qu’elle lui apprenne à voler
Elle le lui pépie
Il pleut. Un homme
Pose son journal sur la tête.
Les nouvelles gondolent
La pancarte qui
Dit « Chien » sous-entend-elle que
Le chien est gentil ?
A wolf’s gang in the
Kings’s Valley, Carter plays in
A cave. Sun rise
Le buccin-piqueur*
Du réveil-matin. Où
Est passé le merle
*imité du marteau
Sous l’éponge bayadère,
Je somnole, et nous roulons.
L’ombre des rayons du soleil
Se superpose à celle qui sourd
Du tissu et m’encage, à l’arrière
D’autres taches sombres, rondes
Et dansantes, les silhouettes des feuilles
Et des arbres, un stroboscope, jaune,
Et chaud, sur mon visage
Dans mon demi-sommeil, et la torpeur,
Les platanes du bord de la route
S’abattent, au fur et à mesure
De notre avancée, leur révérence
« Je suis une Majesté »
Son coeur, coussin de
Couturière, une abeille et
Son aiguille se posent
Un élenfant bleu
Trois rouleaux divins, la Terre,
Au creux de leurs bras
ce que vos yeux vairons 