Il y a,
Coryphées
Petits rats,
Brouillage
Radar,
Rideau
Alu,
Dragées
De métal
Des daphnies
Suspendues,
Méduse,
En voile
De veuve,
Y veille
La seiche,
Splash
De gouache,
Un poulpe
Fait le tapis
De douche,
Une anémone
Noire
Fait la roue,
Sortie
De bain,
Vénus-Esther Williams.
Sans roi
Sans bateau
Corsaire à quai,
Dans la cale de la maison,
Un entassement de boulets,
Pyramidions, dont l’or
Irradie,
Dans la pénombre, un trésor,
L’odeur, suave Circé,
Des coings,
Dans un coin, un chapelet
D’oignons,
Lutte inégale,
L’exhalaison d’aisselles mal lavées,
Emportée,
Penser au sillage subtil
D’une bonnetière de noyer,
Porte entrouverte,
Même la lavande,
Ni la lavande,
L’hebdomadaire, boule
Rouge, vendredi sur mon
Abaque, sonates
Du rosaire, désir,
Tellurique, Alma Mater,
Nothing else matters.
Chercher.
Mais trouver.
Matière à composer, qui, que, quoi, dont, où, un hippocampe, si joli, si ailé, debout, sous l’eau, peut-être, trouver une volute de fer forgé, sur un vieux balcon rouillé, les volutes de nos jours, ne sont pas assez travaillées, deux, trois, traverses lisses, et nues, je vais au marché à la spirale, à la dentelle au crochet soudée, mauresque, les dorures de la place Stanislas, ça vous campe son hippocampe, pour l’immerger, j’ai ce qu’il faut, l’étang, par grand vent, et peut-être, ne coulera t-il pas, une fois jeté, et battra t-il des ailes, comme un colibri pressé, entre les roseaux, juste ce qu’il faut, le temps de pose, pour la photo.
Une raie manta, l’eau,
Comme l’air, sur l’aile delta,
D’un André Turcat.
Je suis du peuple des petites souris, là-haut, la grand’roue du soleil, je ferme la porte, arc en plein cintre, de mon petit logis, sis 1, recoin d’une plinthe, et trottine à pas menus et japonais, mes petites dents en avant, présenter mes hommages du matin, ô Râ, à l’objet de mes dévotions, avant que la lune ne l’enveloppe de papier d’argent.
Märchen, à pas contés, mon premier tient en quatre lettres.
Si vous trouvez, roi serez, une couronne d’aube ceindrez.
Un petit buisson, groseilles à maquereau.
On dirait qu’un poisson, volant, et distrait, a pondu là son menu fretin, des billes d’alevin, un verre fragile, attention, confiture de goujon.
« Rose, de Berne »
« Cornue, des Andes »
Les présentations sont faites.
Du gros sel, de l’origan.
J’ai fait le grand saut.
Et je n’en finis pas de tomber.
On s’habitue.
On aime ce corps débarrassé, léger, son flottement.
Le sol est loin de moi, reformuler les lois de la gravité.
Je suis limaille, rien ne m’aimante.
Le regret, parfois.
Et puis, non.
L’école est finie, ce qui m’en chasse, enfin, l’absence de désir de maitre.
Je le salue, piété filiale, il me sourit.
La porte a toujours été ouverte.
Je n’ai rien à pousser.
Je n’ai rien perdu.
ce que vos yeux vairons 