Miscible missive
Entre les lignes,
Mon jus de citron, qui pique
Peut-être vos yeux
ce que vos yeux vairons
Catégorie: courrier
10 janvier 2019
30 août 2018
Quartier des tanneurs
Écrit sur une peau, livre des heures, l’ombre des lettres s’étire, l’été finissant, le crayon rebondit sur le sillon d’une gerçure, le récit se ride, plissé d’une voix, bruine d’une main, d’un visage, sur le grain du papier, sous la peau, circule un sang noir de fumée, des veinules qui s’enroulent, encre caillée d’un motif maori.
11 août 2018
Le haut cahier, page 49
Cette nuit, salmigondis, entre le gras du cauchemar, une effraction douce, la queue d’une comète, la maison de mes grands-parents, dans le salon, j’ai touché les volutes de bois du bahut.
14 juillet 2018
« Et au milieu coule une rivière »
Mes bien très chers,
Il y a d’abord, translucides, rondes et grises comme des tranches de radis, les écailles-daikon vernissées du poisson, et je regarde filer ces lances argentées, je ne pêche pas…
A bientôt.
Votre A.K.
12 Mai 2018
Lettre de Dakkar
Fendre une ardoise.
Lire dans la lauze, l’empreinte, le sceau-cylindre d’un nautile, le cachet de cire d’un prince.
6 janvier 2018
Tire-lire
Trouver.
De la pierre sèche.
Une haie, de la ronce, et ses épines.
Pourvu que cela soit un mur.
Petits moellons roses de l’aubépine, des lauzes, feuilletage noir de l’ardoise.
Un mur.
Et son ciment, petits rouleaux de papier glissés là, à la jointure, entre deux pierres, piqués à la boutonnière, sur le plastron du buisson.
La haie, le mur.
Ni lamento, ni déploration, une étagère.
Aux interstices de la pierre, à la pointe des fleurs, des petits mots qui murmurent.
30 décembre 2017
« L’île mystérieuse »
Je vous baptise Aldébaran, vous qui ne dites jamais rien, visiteur du soir ou du matin, petit point brillant d’un quasar américain.
5 décembre 2017
Camino
Pourquoi vouloir aller de l’avant.
Je tourne en rond.
Je trace des cercles autour de l’étang.
Une manière de chemin.
Compostelle est là.
5 octobre 2017
Je vous myosotisse
Mes chers parents,
Papa,
Maman.
Si aimants.
Je vous dis si peu.
Et pourtant.
On n’écrit qu’aux survivants.
Aux abonnés absents.
ce que vos yeux vairons 