Fréquence her(t)zienne
Ôter le coeur. Voir si le corps peut encore battre la chamade sans lui.
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Ôter le coeur. Voir si le corps peut encore battre la chamade sans lui.
Sur mes bras, prêts à
Éclore, des bourgeons de plume,
Cette nuit, je serai
Changer la finale
De votre prénom, et celle,
Bâclée, d’une histoire.
Dixit Hedda à Grégoire, et à son avatar.
A vous de voir.
Retourner en. Où.
En arrière, faire tourner
L’hélice à l’envers.
Hedda autour du hangar, comme un derviche hésitant. Les deux prêtres dans leur naos de fer, et elle sur ses frontières.
Max était un garçon troublant, Hedda une fille tremblée. Leurs regards baissés qui ne savaient où s’accrocher. Ils étaient posés là sur le rebord des autres, à peine un pas en dehors du cercle. Hedda parlait, parlait, mais les mots ne venaient pas. Max ne disait rien. Ce rien dont elle avait été la traductrice la plus fidèle.
« Qui suis-je ? » demanda
Le roi à son fou « Je suis
Ce que tu n’es pas ».
Comme les fers timides du passé qui s’accrochaient sans bruit à la cheville d’Hedda. Les petites vignettes crénelées qui parlaient du désert en un centimètre carré. Des Alaskans et des sables du Gobi, de la croisière jaune et de la cloche tibétaine. Ecrire n’était plus de mise, et la mode n’était plus à la dentelle, les gommettes avaient perdu leurs dents, comme les enfants qu’ils n’étaient plus.
Et pourtant.
Ribambulles
De savon,
Chenilles
En procession,
Envolée
De sequins
Qu’irisent
Du soleil
Les rayons,
La nacre
Lente
D’un papillon
Qui déambule
En robe
De brume,
La nuit
Va au lit
Et le jour
Allume
La lumière
Au salon.
ce que vos yeux vairons 