ce que vos yeux vairons

Des stères, un aubier
Maigre. Tas de bois, avec
Des bras. Noeud, des yeux

Ce qui brûle, le chaud,
Le froid, les deux saisons de
L’Enfer, le Très-Quoi.

Pas de géranium
Aux fenêtres, de place du
Village. Nur Nummern.

L’incrémentation
Des jours. Ce qui s’éloigne,
Sera un jour mythe

Sous le phlegme du
Crachat, demain percera
Une pointe verte. Herbe

Une ville-fantôme, une
Ville de fantômes, grouillante,
Un semblant de vie

Conclave aux Enfers
Et les cheminées crachent
Leurs fumées sans trêve

Leur langue aboyée.
Les regards, par la fente
Du bois. Ils sont ça.