« Depuis la lucarne », la buée

Jpeg
Être fidèle, à ce qui ne bouge plus, figé, pris dans la glace du passé, le présent, trop mouvant, le laisser sécher, fleurs de papier, des immortelles, et demain.
Te fêter, ceux qui restent le feront, ta famille s’écoule lentement, les buis ont poussé, se sont poussés pour tes parents, nous les taillons, Agnès, et je sens l’odeur amère de janvier.
En Bade noire, l’hiver, un trou, et sa lumière, des têtes qui fument aux thermes, Judith et Holopherne, Baden-Baden est de carton, Port Meirion; une femme, un homme dit qu’elle est terne, sa peau est grise, c’est vrai, mais où est la beauté. Elle entre chez DM.
Trois lettres du jeu
De Go, maintenant muettes,
Mais rien ne s’éteint.
Les stries des vignes, un coup de peigne sur la montagne, des lignes tirées, comme des portées sur du papier, il neige, et je descends dans la vallée, vers la lumière.
Derrière moi, le ciel se referme, je laisse là la nuit.
Encore, et encore,
Sortilège de la porta
Nigra, tout en moi
Luira t-il, aujourd’hui, entre la pluie, son vernis sur les granites, ses gris anthracite, ce soir peut-être. Il poussera un cédrat, jaune, sur la cendre des nuages, une bougie, et son halo, sur les décombres de la nuit.