Cité Interdite
Il n’y a plus de quête, dit le maître à l’élève
As-tu une question ?
-
S'abonner
Abonné
Vous disposez déjà dʼun compte WordPress ? Connectez-vous maintenant.
Il n’y a plus de quête, dit le maître à l’élève
As-tu une question ?
Écrire aux gens que l’on aime
Que l’on voudrait écrire sur eux
L’endroit, parcelle de peau derrière l’oreille
Poème dans un pli,
Qui bat sur la veine brûle-parfum.
Un mot se dissout dans les cheveux
Sueur sur le support,
Écrire encore. À demain
Neige, seule pays au
Monde. Silence, sa langue
Éphémère. Elle tombe
La grande lame,
(Plume bifide de stylo, celui d’un burelain géant, rostre, une loco fend
Les hautes plaines du XIXème, Far West,
Et la couche de bitume du sentier,
De plus en plus fine,
L’acier la racle, d’hiver en hiver,
Raboteurs de parquet, Caillebotte,
Hauts murs de plâtre chassés sur les côtés, limes de glace, corridor du manoir éventré par le froid de Varykino
Passage à pied sec de la Mer Blanche, décembre, jusqu’aux racines du thalweg, pousser doucement les troncs, et les arbres tournent sur leurs gonds, entrer
Terre ! Terre ! La neige ! Et le torrent fume, son évent de baleine blanche !)
Drapeaux rouges flottants, comme des bannières, Mittelalter,
Monte, vieux dragon ferraillant, chasse-neige, jusqu’à la maison.
Replier sur soi
La coque, omoplates serrées
Entre, goélette
Tiroirs des yeux, des cheveux.
Organes qui se voient, durs,
Boutons de bottines, les joues, pinceaux rouges, pour les grandes pétéchies
Le corps est mou, bourre de crin
Elles rient, montrent deux dents, à l’émail blanc, pas plus
Le coeur est une intersection, où se croisent les viscères, ficelles
Et tiges d’acier des bras, des pieds
Sur l’établi, une démantibulée sans sa perruque, calotte crânienne
Aux quatre vents depuis longtemps, les petites filles ont grandi.
Un oiseau de passage guette
Rien ne bouge
Ça froufroute sur le front de porcelaine, fontange de plumes,
L’oiseau bâtit son nid
Bleus, deux oeufs
Le verre de ses yeux
Dans une barquette,
Amazonie. Abattue
Par quelque tempête
Enchevêtrement
De feuilles de mâche, soulever
Un bouquet, trembler
De trouver une plume,
Oiseau de paradis, os
D’homme, dans les brûlis
Neige, fond. La Petite
Marchande d’Allumettes vend
Du vent au détail
Écrire quelque chose
En forme de main. Postillons
Ocres. Sur l’écran
Les pieds s’usent, bientôt
Plus de pieds. Une main tend les
Quatre pieds d’une chaise
ce que vos yeux vairons 