ce que vos yeux vairons

Savon de Marseille
Sur les mains, crustacés rouges,
De la lavandière

« Bienvenue », sur le
Paillasson. Couché comme hère,
Ce pauvre mot-serf

Les marcheurs. Dont le
Vent peigne les voix vers moi,
En longs filaments

Un, deux. Au-delà
De trois, naissance de la
Nation foule. La peur

Viscosité, verte
Et noire, l’odeur de la vase,
Sillage de l’oiseau

Un pan de faille. D’une
Anfractuosité dans
La soie, se coule