Le ver, la pomme, Alice

La Terre s’arrête
De tourner, quel sera mon
Enfer, chaud, ou froid
Fausse route, un bout de
Pomme dans la gorge de la Belle,
Manoeuvre de Heimlich
Sa voix, Kate Bush, à la centrifugeuse.
J’isole, de la crème, le lait aigre que j’aime
Généalogie
Je ne vous connais ni d’Eve,
Ni d’Adam. Pourtant
L’aube en jubé gris,
Pour ne déplaire ni au jour,
Ni à la nuit
Blanc, gris, suie. Vies de
La neige, suaire, le matin,
Le soir, vierge noire
Sur le grumier, un
Coin de forêt empilé,
À l’horizontale