ce que vos yeux vairons

Une abeille, débile,
Le froid l’endort, mon doigt
Sur ses côtes fragiles

La résultante,
Gris. Étale, la gouache blanche,
Sous elle, un suint noir

Contours de l’oiseau,
Ceux d’un cri, une plume voltige,
Ou est-ce un nuage

De l’eau, comme si l’on
Y avait versé du lait,
De hauts peupliers

Deux clignements d’yeux,
Entre les deux, tu lis la
Miniature. Poème

Six kakis est tous
Les kakis, noirs, transparents,
Les fruits, quintessents

Mes doigts en coupe, comme ces griffes d’argent, un chaton, où luit, orangée, fruit-cornaline, la pomme d’un kaki.
La griffe-index est dépareillée, la seule des cinq à être cariée d’un sparadrap, mais tourner les doigts, d’un quart de tour, et le kaki retrouve tout son éclat, l’index, mis à l’index, disparaît derrière le fruit charnu.