Le lent processus, de la gelée si sombre, qu’elle semble sang de groseilles, revenir en arrière, les doigts de ma mère, sur les fruits en cabosse, ses doigts qui s’ampoulent, à force, les fruits, aussi durs que des raves, et la bassine, qui bouillonne, dans la cuisine, une vapeur rose, sur ses joues, rosée de l’effort.
Sous l’arbre, Baltique,
Saunier, sa récolte d’ambre,
La fleur-or des fruits
Quarantièmes bruissants,
L’arbre, volière sans barreaux,
Pomone, les moineaux
Le fil électrique,
Souffler sur les hirondelles,
Leur édredon noir.
Moins de forêt, et
La ville étend son lierre gris,
Javel sur le ciel
Un geai de Steller,
Ou peut-être devrais-je
Dire un peu du ciel
Empenné de plumes
Glacier, stellaire, l’oiseau,
Faîtier sur la branche.
La boîte à musique
Est entrouverte, la danseuse
Fume une cigarette.
« Tilda Swinton, is
Mathilde de La Mole, soon
On your screen ! » Oyez !
Malevitch, carré
Blanc, quadrature de la
Lune sur le mur.
ce que vos yeux vairons 