ce que vos yeux vairons

J’avais un cal, au presque bout d’un doigt, un coussin dur, l’empreinte d’un servage, un cercle d’écriture.
Un autre se forme, comme ces volcans surgis du néant.
Un autre doigt, un autre monticule, d’abord une ampoule, qui croûtera, et laissera, sous la corne, des traces de verre, des taches, le bleu d’une écharde, de la lumière de peinture.