ce que vos yeux vairons

Ramené à la
Lumière, trésor, se dissipe,
Les os, en poussière

Quel qu’hermétique qu’il soit, le verre, poreux par les bouchons de liège, ceux des pots d’herbes, et d’épices, dans le tiroir
Dans le tiroir, une Babel qui transpire par les couvercles à vis des pots de confiture, dans les coins, comme des crottes de souris minuscules, des graines de cumin, une garrigue d’origan séchant, pendue par les pieds, les voix traînantes, Sei gesund ! par le grès bleu des Betschdorf à chou, et les cigales, la bourrache, violette poilue, et les rouleaux de cuivre de la cannelle, Qumran
Un brassin, et son conciliabule
Sur certains pots, l’étiquette à la main, le nom en babélien, et la photo des herbes sèches, visages aux aromates, leur parfum vivace

Fougère sous la pluie
Ce soir, poser une chaussure
Usée. Cuir, Russie
Puis, prendre l’eau

Ces films encensoirs
Et leur lointain arôme de
Savonette Donge

Noeud dans un mouchoir,
Au temps de l’épidémie,
Ceux, sur les carreaux,
Entre les lignes

Maillon dans la ronde
Ne tend pas les bras, distant
Ne joue pas le jeu

Qui tend jusqu’à la
Joue de son plexus, et se
Distend, dans le don

Tête. Tambour, machine
À laver, mettre, hin und
Her, adoucissant

Le vent, les doigts dans
Le bac à sable, dessine,
Une rose en pétales,

Barkhane, au sommet
De sa vague, un scarabée,
Son seul nautonnier

Schnaps, t’es schwips, l’ivresse
Qui déroule tes entrailles,
Chapelet de knacks

Eau oxygénée,
Le vents est tous les alcools,
Les tripes, au-dedans