ce que vos yeux vairons

À un petit troupeau, saute-mouton vers le haut de la rue, la maison au cerisier d’Anatolie
À vol d’oiseau vallonné, le pignon aux hortensias-de-cent-ans d’Italie
La maison de mes parents, sous ma fenêtre de chambre d’enfant, les nuages roses et bleus doucement, un peu à la Folon, la main de Maman, ici légère, là lourde d’ardoise, un peu fleur bleue
Ce soir, dans le jardin, les merles, attentifs aux griottes vertes
Plus loin, Maman scrute le ciel, les nuages grisent, ce soir, pas d’arrosage

Frai de poisson le
Long d’une herbe, lampions dans un
Buisson, baies du gui

Eau dure, douce, d’un mot,
Sur le sucre ou le calcaire,
Branchies d’une cuillère

Julienne d’un poème,
Désordre des phylactères,
Dans le verre, touiller

Se laisser troubler,
Absinthe d’un vers, jusqu’au
Rêve, le manège freine

L’intuition de lui,
Rien, hormis sur le pré, ses
Autels de terre

Soleil calciné
Au couchant, noir de Crimée,
Son rouge, qui cloque

Expression magique
Comme dire il est mort, au creux
Du même verbe, est