ce que vos yeux vairons

Le triangle de
Ses oreilles, son plastron blanc,
Elle fut froissement

La martre, dans les herbes

Le petit arrosoir, dont le zinc a cédé.
Ses fractures de fatigue, percé de partout,
Comme un corps, livré aux mâchoires d’une vierge de
Fer. Le petit ruisseau, c’est si beau de dire Bach,
A usiné de petits trous, du laser de
Son eau, d’où jaillissent, fines, une chevelure
Et sa Gorgone.
Rien ne tarit, pour le moment.
Le temps coule, et aussitôt se renouvelle.
Pourquoi le mesurer