Défaire, comment, vos écrans, vos paravents, vos parois de verre.
Tailler la matière, à la gouge. Tout n’est que bois à moucharabieh, je creuse, et passe la main. Ouvrez-la, je suis la sciure, qui coule entre vos doigts.
Remontée lente
Du souvenir, ses paliers.
Des bulles, votre voix.
Je la touche. Sous mon doigt, elle se morcèle, et roule. Fracture du mercure.
J’entre. Le décor.
Étrange. Je me suis trompé
De porte. Où est l’homme.
L’oiseau, le miroir,
Le ciel, l’oiseau, posé sur
L’eau, son tain. Bleu Klein.
Tu es. Ardente
Nuée. Par songe, un visage
Brûlant. Son mirage.
Suivre le dessin
Du verre filé, chalut rouge
Et vert des deux ailes.
Mots sages, mensonges, leur
Valse lente, combien de temps,
Pour la fièvre d’un
J’écrirai,
Mon amour,
Jusqu’à
L’extinction
Du feu,
Jusqu’à ce que
La lumière
Du jour
Se pende à
Un réverbère,
Et creuse
Au matin
Sur vos joues,
La raie claire
D’un sillon.
L’impudeur d’une
Question, son intrusion, qu’y
Puis-je. Je suis ainsi,
A demander de
Vos nouvelles, le coeur battant,
Et si vous. Et si.
En Alep, où sont
Les savonniers, et les restes
De l’hôtel Baron.
Paquet de lettres,
Pâte feuilletée, écornée
Par le doigt du vent.
ce que vos yeux vairons 